El Mundo de las Mujeres…

Esta frase del título puede tener distintos significados, uno de ellos, que el mundo puede ser conquistado por mujeres y hacerlo propio, otro que las mujeres tenemos nuestro propio mundo aparte del de los hombres… y el tercero es el título de un libro escrito por Alain Touraine.

Hasta hace pocos años en España (y desgraciadamente en muchos países aún pasa), efectivamente había un “mundo” exclusivamente para mujeres, un mundo heredado de nuestras madres, abuelas y tatarabuelas, un mundo en el que los hombres no tenían cabida, porqué si no, les tacharían de “mariquitas” una mujer por el contrario si tenía la osadía de jugar, trabajar o divertirse igual que un hombre, se tildaba de “marimacho”.

Creo haber escrito ya en alguna ocasión, sobre una canción que se cantaba en mi niñez y juventud, escrita por Emilio Aragón, al que todos tenemos un respeto y un aprecio especial, pero con esta canción en particular a mi me tocaba un poco la moral.

“Lunes antes de almorzar, una niña fue a jugar pero no pudo jugar porque tenía que lavar… así lavaba, así así, así lavaba que yo la vi…”

Efectivamente, no solo no podía jugar, si no que no podía hacer otra cosa,  porque el lunes se lavaba, 

el martes se planchaba,

 el miércoles se limpiaba la casa,

 el jueves se horneaba el pan,

 el viernes, se repasaba la ropa,

 el sábado se iba al mercado

 y el domingo se asistía a misa…

Y eso es lo que nos enseñaron nuestras madres a muchas mujeres de nuestra generación, hacer todas las tareas de la casa “nuestras labores” como profesión… además mi madre como hacía falta dinero en casa, asimismo iba a “asistir” en alguna casa (esto es hacer las mismas tareas pero con un pequeño estipendio, sin contrato, ni seguro, ni derechos)… otras veces iba a las huertos a recoger verdura, con el mismo sistema, trabajar mucho y cobrar poco.

Y así crecimos muchas, con el estigma de ser mujer, de no valer para otra cosa, que para fregar, limpiar, cocinar, tener hijos…

Muchas de las amigas que conozco, no se podrían creer, la manía y las lágrimas que me costó a mi coser, hacer crochet, cocinar y muchas de las cosas, que ahora amo realizar… me costaban lágrimas porqué era injusto, y retorcido,  mientras mis primos, amigos y vecinos,  se divertían jugando, yo tenía que fregar los cacharros, hacer las camas, barrer el patio, dar de comer a las gallinas, pelar patatas, poner el agua a calentar en la chimenea, blanquear la ropa, tenderla, y cuando tenía un momento para mi, y me ponía a leer, mi madre llegaba me daba un pescozón, me quitaba lo que estaba leyendo, y me ponía hacer incrustación y bainicas en unas almohadas, ( qué odié, cuando me casé las destrocé y las hice trapos para limpiar los cristales)… nunca podía idear nada de lo que yo quería, siempre que contaba mis sueños me fueron pisoteados, incluso entre mis amigas más cercanas pues estaban en la misma situación que yo…

Y me revelé, si, me revelé pasando de hacer todo aquello que estaba predispuesto sobre mi condición de mujer, me revelé incluso con el sacerdote, diciéndole que Dios, en realidad es una mujer, cuando estuve a punto de lograr mi sueño, el Sino me castigó, o me premió o lo que fuese, total que estuve en un hospital cuatro largos meses entre la vida y la muerte, y después, una larga rehabilitación de la que aún no me he repuesto ( ni lo haré nunca), al año siguiente me enamoré y me casé, y comencé hacer mío, todo lo que había aprendido a la fuerza, pero siempre con la idea de que lo hacía porqué quería, nunca por obligación, he criado a tres preciosas hijas, a las que he tratado de enseñar, todo aquello que yo sé, todo lo que he aprendido de la vida, pero sobre todo, a que nunca las pisoteen, ni padres, ni maridos, ni amigos, ni jefes ni nadie, que hagan lo que necesiten o quieran en las circunstancias en que la vida les lleve. Que si deciden como su madre, tener un matrimonio una vida junto a un ser amado, el trabajo que realicen, sea por placer, o por simple supervivencia,  que no pasa nada por no planchar las sábanas, ni los trapos de cocina, que los cristales no se caen por mucho que los limpies, que si necesitan ir de compras, salir con amigos, pasar el día en un museo, ir a la piscina, disfrutar con sus mascotas, que lo hagan, que sean felices, que estudien lo que quieran y que viajen donde puedan, que en el trabajo no se dejen manipular, ni por supuesto acosar… y sobre todo que nadie les tenga que decir lo que deben hacer con su vida, que se respeten a si mismas, y a los demás, que tengan su propia identidad…

Las fotos que acompañan este escrito, son fotografías de los años 50, donde la mujer desempeñaba su “ papel” de perfecta de ama de casa y madre, siempre con una sonrisa, esperando la llegada de su esposo para servirle a cuerpo de rey…

Por último, os dejo un resumen del libro “El mundo de las mujeres “de Alain Touraine.

A la pregunta «¿Quién eres?», las mujeres de hoy responden sucesivamente «soy una mujer», «me construyo como mujer» y «mi construcción personal tiene lugar a través de mi sexualidad».

Las mujeres –como demuestra el trabajo de campo del que proviene el análisis, y que contempla los debates más actuales- habita un universo coherente de representaciones y de prácticas que se muestra profundamente distinto del de los hombres, porque se orienta hacia la creación de sí y a la recomposición de la sociedad. Los hombres, en cambio. Conquistaron el mundo concentrando los recursos en manos de unos pocos y reduciendo a trabajadores, colonizados, mujeres y niños a exponentes de la inferioridad.

Con las mujeres, la conquista del mundo pasa a segundo plano, desvaneciéndose a favor de la construcción de sí. Por ello, no sorprende que asuman con tanta claridad y determinación el advenimiento de este universo de carácter cultural que hoy se impone ante nuestros ojos.

El mundo de las mujeres, recoge las reflexiones del sociólogo francés Alain Touraine sobre la construcción sociológica del sujeto femenino. Después de un exhaustivo trabajo de investigación (más de 60 entrevistas) Touraine sitúa en el centro de su investigación a las mujeres, las nuevas protagonistas del siglo XXI y desgrana, como en la lucha para definirse e ubicarse en el universo masculina, las mujeres han dejado a tras los referentes masculinos para construirse identidades propias. 

Huelga el 8 de marzo… sin comprar, sin hacer tareas, sin mirar el Facebook, sin cocinar, sin trabajar… Feliz día para Todas.

Decíamos Ayer… (Juan Clemente Gómez)…

 Pues eso… ha pasado dos años y tengo los blogs completamente abandonados… seguí otras rutas, que al final en vez de pasatiempo me han servido para enfadarme, llorar, y cabrearme como una mona.

Hoy hablaremos de …Grupos de Facebook,  que idea tan genial al que se le ocurrió, es un portento de persona… nos juntamos un montón de gentes de todo lugar y condición, con una afición en común, que no es la astrología, la cerámica, el corte del jamón ibérico, ni la trashumancia… la afición  es el “ Cotilleo”… así, sin paños calientes… somos unos miserables cotillas… unos por aburrimiento, otros por vicio, y hay quien también por fornicio, caemos como moscas en el enrevesado y puñetero mundo de las “ Redes Sociales” que por algo se llaman “redes”… te enredas, te juntas, hablas, miras, publicas, le das al me gusta, luego Smilys, o al Sticker,  después al Gif, dentro de nada podrás mandar mierdas pinchadas en un palo a lo que no te gusta y flores y bombones a lo que te parece estupendo…

Hay muchos tipos de grupos, como he dicho…yo pertenezco a varios y tuve la “genial” idea de formar algunos…

Grupos de “ No eres de no se donde si no…” vamos a ver, al principio, tenía cierta gracia, se ponían cosas de los pueblos, fotos, fiestas de antaño, dichos populares, pero luego, que si los taurinos entran por un lado, que si los antitaurinos por otro, que si mira que hay aceras rotas, que el alcalde es de la alcachofa y era mejor el de la gaviota, pero ha venido el de la coleta y ya somos muchos a repartir… en fin, que la mayoría acaban como el rosario de la aurora…

Grupos de “Vamos a compartir patrones”… maravillosos, todos los componentes comparten sus patrones, y la cosa fluye, y fluye…perdón, he dicho todos los componentes comparten???... pues no, la verdad, algunos comparten y otros acaparan, y otros cotillean por si lo que se comparte es suyo, o de una amiga, o de alguien que no ha pasado por taquilla… en un país donde la corrupción política es cada día mayor y nuevos casos de fraude salen a la luz, hay quien se toma la licencia de “ denunciar” a un grupo de personas, porque comparten el patrón de un floripondio, que  en algunas ocasiones es horroroso, y que lástima, haya quien cobre por aquello, cuando en muchos casos vale más el papel con que se imprime…

Grupos de Cocina… me encantan…aprendes un montón de recetas, las de la abuela, las de la tía Engracia, las de Paco el de la esquina… mogollón de ellas, pero (si, aquí también hay peros)… cuando estás leyendo los comentarios de aquellas costillas de cerdo, al horno, con manzanas, castañas y Málaga Virgen maravillosas, y hay quien te pone la salsa que utiliza, aparecen los Veganos, Vegetarianos, lactovegetarianos, ovolactovegetarianos,  etc… que te ponen a caldo y no de pollo, claro, si no de berzas… y ya está el pisto montado…que si el planeta, que si a ver si te mueres, que salvemos a los escaramujos, eso se lo va comer tu señor padre, yo prefiero ancas de rana… en fin… que es un Master Chef … a grito pelado, bueno no, a tecla pelada…

Grupos de “ Tetas, culo, pedo pis”… de esos hay millones, cachondeo total… que si mira este pechamen, que si menudo pepino tiene ese ( y no en vinagre precisamente)… tías buenas por doquier, tíos… bueno, tíos también por más doquier… y la cosa se lía cuando unos no distinguen el “ cachondeo” patrio, y las risas, de la realidad, y comienza el acoso, primero te piden amistad, husmean tu perfil, te levantas por la mañana y tienes tropecientos mil MSN… y si cometes la torpeza de darles tu número de Wasap, pues la has cagado con todo el equipo…

 Grupos de lectura… estos son los que más te asombran… tu te apuntas, porque eres fan de Jane Austen, y te encanta su vida y su obra y llega la súper mega fan de 50 Sombras… y te deja alucinando para diez días… y claro, una no es que sea mojigata, tenemos una edad, pero que te explique con pelos ( bueno supongo que con pelos no, que irán depilados) y señales, las cosas que le gusta hacer al señor Grey, en el cuarto oscuro ( y no, no es fotógrafo por si os lo preguntáis)… Claro, Mr Darcy en esos casos, se queda un poco escasito de miras… y otro circo montado (sin animales, claro, que tampoco queremos animales amaestrados pobrecitos míos)…

Y aunque hay muchos, muchos, pero muchos grupos, y no quiero cansar… finalizo con los Grupos Sobre Series… Spoiler que los llamo yo… tu entras así de soslayo, a ver cuando estrenan en Netflix, la segunda temporada de Outlander… y te encuentras con que a Ned Stark le han pegado la cabeza!!!! Pero esto que es???… Tyrion Lannister mide dos metros diez, Arya acaba de estrenar un vestido rosa con volantes y zapatos a juego y a Daenerys Targaryen se le a partido una uña!!!! Dios mío!!!!! Tengo que salir de aquí!!!!!!!

Y es que como yo digo… si no puedes seguir, date la vuelta y vuelve al principio…

Del Cerdo hasta los andares…

Ahora en fechas próximas a la Navidad, nos llega la OMS, y nos compara las carnes procesadas, entre las que se encuentra el jamón, como parte de un estudio, que pretende hacernos creer, que los que comemos ese tipo de carnes, tenemos más probabilidades de contraer Cáncer de Colon… normalmente, en otro países, a lo mejor a las gentes les da por echarse la mano a la cabeza, y decir, que este año no haya San. Martín… pero los españoles no… ya hemos pasado las épocas en que nos decían que el aceite de oliva era peligroso, en el que la fresa era culpable de la enfermedad de la Colza, y cuando los alemanes, nos tiraron todos los pepinos… estamos hartos…

Por generaciones en nuestro país, ha habido amantes de las cocinas y fogones, en todas las regiones existen tradiciones, historias, y festejos, donde el cerdo es el protagonista, con sus “sacramentos” y su “secreto”… también comemos verduras y vegetales, patatas, cebollas, guisantes…Nos gusta el buen yantar, nuestros cocineros son los mejores del mundo, y exportamos jamones, y cortadores de jamón por que en otros países  no tienen, y si tienen es peor que el nuestro… por que a pesar del modernismo y de la “ deconstrucción” como dice el poema, nadie en España reniega de un buen plato de jamón…

Y esas fiestas de matanza, que aunque parezca salvaje, se hace siempre homenaje, al cochino y su pitanza… Todo sirve del gorrino, rabo, orejas y patas, tiene muchísimas piezas y con distinto sabor, la cabeza (Chicharrones) la asaura (el corazón), Panceta (que no bacón, que eso es una cosa inglesa), lomito y salchichón…

Las morcillas y chorizos, con picantito mejor, y si le haces un adobo, ya te quedas hasta “bobo”… y esas paletillas y esos jamones, que colgaban en las cocinas de muchos españoles, con las ristras de chorizos, los ajos, los pimentones y guindillas, que decoración tan rica, para aguantar “entre comillas” el invierno peleón…

Y ahora dile tú a mi abuelo, y al abuelo de su abuelo, que lucharon, pelearon, con los campos y el sudor, con el hambre y con la guerra,  dile tú, que ahora dicen que no es bueno su Jamón…

Pregunta a un exiliado, en Alemania o en Pekín, que es lo que más echa de menos, y te dirá sin duda, la gastronomía de aquí… con sus tapas, sus croquetas y su tortilla de papas… regado con cerveza o con vino del país, que ahora nos dirán que el nuestro, tampoco se puede servir… Y es un debate muy amplio, que sacude la nación, ahora que nos quieren quitar un pedacito de España, resulta que no se puede comer ni  fuet ni butifarra, y estamos haciendo un drama, de pensar en las recetas, por que me queréis decir que echamos en las croquetas????

Y esos domingos de barbacoa, sin lacón y sin panceta, para que comprar carbón, si hay que comerse unas setas???

Que envidia nos tiene el mundo, que nos quiere quitar todo, nuestro arte, nuestros científicos, nuestros avances, nuestros chicos, y ahora nuestro jamón…

Este manjar nuestro, que tiene hasta museo, que lo come el rico y el pobre, y hasta algún primo extranjero…

A si que señores míos, una larga vida al cerdo, que viva la bellota, que el refrán dice muy claro, “del cerdo hasta el rabo, y del cacho perro ni lo magro”…

Buen Jabugo, buenos vinos, buen queso, buen tocino… y si lo vas a tirar, yo recojo el cinco Jotas…

El niño de la playa…

Aylan Kurdi ya forma parte de nuestro álbum de retina, una infancia truncada por una guerra, por una migración infame, por una mafia, que se está enriqueciendo con el sufrimiento ajeno… Aylan de tres años, no está en bañador, ni con su cubo y pala, ni dando saltos, ni con la carita churripitosa por haberse comido un refrescante helado… no, el pequeño yace varado en la arena, como un resto de naufragio, como un despojo que el mar arroja a las playas en un día de resaca…Aylan seguramente no entendió por que tuvo que dejar su casa, ni entendió por que viajaba hacinado en una embarcación, ni siquiera entendió cuando a su padre se le escapó de las manos… simplemente era un niño…que tenia derecho a una vida…

Lo normal a los tres años es que disfrutes de la playa, de la arena, que corras con tus primos y amigos, que no hagas caso a tu madre cuando te llama y te dice, que te no te acerques a esa ola tan grande, que puede ser peligroso, lo normal a los tres años es que rías y que llores, que duermas, y que juegues, que los problemas de los “mayores” no te afecten, que el mundo no se fije en ti… y que pases desapercibido y feliz con tu familia…

Ahora Aylan, está boca abajo y de lado, como dormido, escuchando el sonido del mar y el latido de la tierra… nosotros en nuestras casas nos horrorizamos, condenamos y escribimos sobre el tema… pero Aylan  ya no lo verá… no será futbolista, ni médico, ni albañil, ni cantante, no verá más las estrellas, ni el sol, no podrá elegir religión, ni credo, no probará el sabor de la fruta madura, ni de las chuches, ni verá una película en el cine, no le traerán regalos ni por navidad, o por su cumpleaños o simplemente por que se los merece…no sabemos que metas hubiese podido alcanzar… lo que si sabemos es aquellas a donde no llegó, donde se quedó… varado en un playa extraña, lejos de su hogar…

Su fotografía con la carita pixelada, forma parte de la historia, del horror, de la infamia, un niño varado en una playa, en pantalones cortos, con su camiseta roja… junto aquel buitre que esperaba paciente la muerte de un niño en África, o la niña Vietnamita, que corría desnuda, victima del Napalm,  cuantos niños sin nombre ha muerto en las guerras???? Cuantos padres lloran la perdida de sus hijos por que se les escaparon de las manos???

Si necesitábamos una imagen para definir la cruda realidad de los refugiados en Siria es esta, un golpe, un Tsunami de horror, algo que nos a salpicado a todos como el ácido, no creo que a nadie que tenga un mínimo de corazón, le haya pasado por alto esta historia…

En la playa los niños juegan y hacen castillos de arena, y se echan a dormir sobre una tumbona… Aylan lo ha hecho sobre su tumba…

Corre, Corre Rompesuelas!!!!!

Rompesuelas es un morlaco impresionante de 640 kilos, desde que nació a estado cuidado por el mayoral, a trotado por la dehesa, ha comido, y a sido muy feliz… pero este año no le va a salvar ni su belleza, ni su tamaño, ni su color, ni su planta, ni nada, como decimos en mi pueblo “no le ampara ni la Caridad”…ese año a tenido la “fortuna” de ser elegido Toro de la Vega, y  como tal el próximo 15 de septiembre, será alanceado en Tordesillas (Valladolid) hasta su muerte…

Esta polémica “fiesta” taurina, muy popular entre sus asistentes, nos dicen que es de origen medieval, igual que la inquisición, la quema de “brujas”, el cinturón de Castidad, los toros enmaromados, el Sokamuturra, y tantos otros “festejos” de este periodo…

El “festejo”, consiste en soltar al inocente animal por las calles del pueblo “Tordesillas”, para que posteriormente, los “aficionados” (léase, bárbaros, salvajes, brutales, sanguinarios, etc.) conduzcan al animal a campo abierto…

Allí será perseguido por lanceros a pie o a caballo y si por un milagro, lograse rebasar los límites del torneo (cosa que ya se encargan los aficionados estos que no ocurra) en ese caso los lanceros no pueden abatirlo, y sería indultado…

He estado indagando y que se sepa, solamente dos toros han logrado ser indultados, “Bonito”, en 1993 y “Presumido” en 1995… aunque de poco les sirvió, a los pobres, el primero murió después como consecuencia de las heridas, que había sufrido y al segundo lo mató un Guardia Civil, cuando intentaba conducirlo de vuelta a los corrales, cosa que el toro seguramente no estaría dispuesto.

El Torneo del Toro de la Vega, que habitualmente reúne a unas 50.000 personas en Tordesillas, fue declarado fiesta de interés turístico en España en 1980 y espectáculo taurino tradicional en 1999, aunque en estos últimos años ha suscitado, numerosas  críticas nacionales e internacionales de organismos que subrayan la crueldad, humillación, tortura, e indefensión, del animal.

Entre los más críticos, está el partido animalista PACMA, que todos los años organiza manifestaciones, y diversas expresiones, donde miles de personas, exigen la prohibición del torneo y critican al edil de Tordesillas ( PSOE) y a la Junta de Castilla y León ( PP). En opinión de los manifestantes, los dos partidos han hecho todo lo posible por “persistir” en esta “tradición”…

Y así año tras año, nos encontramos con un “festejo”, donde el divertimento de unos, supone el dolor, miedo, angustia, humillación, hasta la muerte, de un ser vivo inocente, y en mi reflexión, pienso que quienes intentan por todos los medios defender esta terrible “manifestación de horror, sudor y sangre” lo hacen simplemente por un sentimiento primitivo aún arraigado en nuestro cerebro, un sentimiento de euforia ante la visión de la sangre, ante el olor del miedo, ante el poder de tener una lanza en la mano con la que masacrar a un ser inocente…

Y lo que te lleva a pensar que la mitad del mundo, no es normal, son la centena de profesores, y catedráticos universitarios, que exaltan el valor social, histórico y etnológico de esta justa… “defendiendo”  el derecho a la existencia de este festejo, tanto en su variante de tauromaquia popular como en su vertiente más comercial, siempre que se preserve “la integridad y las características consustanciales al auténtico toro de lidia, que es el verdadero fundamento de esta fiesta”…

Otros de quienes apoyan este tornero, son los propios “participantes”, por que dicen que sin el no habría festejos, y se apoyan en la tradición de la fiesta “ancestral”…Asegurando, además, que el Toro de la Vega supone un combate a cuerpo limpio en igualdad de condiciones, porque los lanceros, dicen sólo se defienden con una lanza y el toro tiene “ sus defensas naturales”… que manda narices, les metía yo a todos estos con el toro, y una lanza, una sola, a ver como se las apañaban… los hijos de su gran madre…

A si, que encima te hacen de pensar, que si protestas, estás haciendo perder el “ Valor Etnológico” de este “festejo”… viva la etnia que destroza la belleza de la naturaleza, que acabamos con un animal bello en una fiesta sangrienta y mortal. Y con el mismo valor    “etnológico”  podremos organizar carreras de delfines sobre el asfalto, por que aunque los animalitos surcan los mares, donde va a parar en verlos dejarse la piel, en divertirnos con su patoso proceder fuera del agua… y si amputamos el ala a un águila , nos deleitaremos con intentar remontar el vuelo, y seguidamente verle estrellarse contra el suelo, intentamos defender aquello en que en la edad adulta nos deja sentirnos como un niño travieso o un adolescente gamberro… y no somos capaces de deshacernos de esa parte “medieval que aún conservamos, aun llevando un teléfono de bolsillo, claramente mucho más inteligente que nosotros mismos.

Cada 15 de septiembre, me rechinan las neuronas, cuando sesudos antropólogos, y demás cantamañanas, que han estudiado algo terminado en “ologo”, intentan justificar esta barbarie, y celebran congresos “para exaltar el valor social, histórico y etnológico de esta justa” (tan in-justa)…unirse para extasiarse,  deleitarse en el sufrimiento de un ser vivo, no lo hace más honorable, por muy distinguidos y sabios que sean los ponentes…

Dominadas por el Terror…

Llevo unos días que estoy triste, cansada, frustrada, cabreada… cuando escucho las noticias me dan ganas de vomitar, de chillar, de romper cosas, que una persona asesine a otra es muy triste, un ladrón que le sale mal, y acaba muerto a tiros por la policía, un coche que se sale de la calzaza y termina atropellando a un grupo de personas, dos labradores, que se pegan un tiro, por unas lindes… casos de locura, malos casos, con muerte, la muerte es lo último…

Pero que una persona a la que has querido, con la que has mantenido una relación, con la que has tenido sueños, has besado y reído, cantado e imaginado, con la que has tenido hijos en muchos casos, o con la que has pasado toda tu vida en otros, que esa persona sea la que te quite la vida, es descorazonador, pero que además un padre asesine a sus propios hijos tan solo por hacer daño a su expareja, me parece diabólico, perverso, infernal… y si encima “ intenta suicidarse” después, ya no tengo palabras para describirlo, y si lo consigue … simplemente es un cobarde.

Aunque en este caso  al menos estamos libres de el, y sabemos que por lo menos no lo volverá a intentar ni a conseguir.

Cuando era pequeña siempre nos decían, “ no hables con extraños”, cuando faltaban mis padres de casa, “ no habrás la puerta a nadie”,  cuando salías del colegio “ vente pronto a casa sin pararte”…”llámame para que baje a buscarte”…” que te acompañe tu padre” y tantas otras cosas, y al final resulta que el enemigo está dentro de casa, que duerme a tu lado, que acaricia tu pelo, que besa tu boca, que come la comida que tu preparas, que sale por la puerta saludando a los vecinos, como una persona “ normal”…

Y resulta que a vista de muchos, lo que está ocurriendo es culpa nuestra, de las mujeres, por que “ ya  no se aguanta como antes”, por que ahora “ enseguida denuncian”, también por no hacerlo, por dejarles o no dejarles, por divorciarte, ( como está de moda), por no divorciarte ( por que el te mantiene), por quitar la denuncia ( por que te da pena), por no ponerla en primer caso ( por lo mismo, la misma pena)… Por que no les dejas ver a sus hijos (cuando vivíais juntos no los hacían ni puñetero caso), por si dejárselos ver (y los secuestran en el mejor de los casos, en el peor, ya sabemos que hacen)…Por contar lo que ocurre ( a nadie le importa lo que pasa dentro de casa), por no contarlo, por buscar ayuda y por no hacerlo… por quedarnos en nuestro hogar y por irnos lejos de el…al final siempre te encuentran…

Y por último concibes tu vida, con el yugo del miedo, con el temor al destino, ese que tantas veces has escuchado, “ te voy a matar”… incluso hay veces que ni eso, no te avisan, te dan el golpe de repente, y ya estás muerta, por que no te matan, te mueres tu sola…

Y después salen en la tele, es gente “normal”, “ un buen tipo”, “ un vecino ejemplar” “un gran trabajador”, pero yo pienso que la gente de verdad normal, los buenos vecinos, los compañeros de trabajo, y amigos de fiesta, no somos asesinos, no preparamos cal para después deshacernos de un cadáver, no disponemos coartadas para que no nos pillen “ in fraganti”… o huimos del país cuando desaparece un amigo o un ser querido… esos somos los “normales”… los otros, los que comenten un asesinato tras otro, son terroristas escondidos, que poco a poco van consumando un genocidio hacia las mujeres y que el estado ni siquiera está poniendo remedio y las leyes menos aún… el que asesina no es una persona “normal” es un ASESINO!!!

Y después de perpetrar su obra, mientras los cuerpos de las mujeres asesinadas, están aún calientes, degolladas, calcinadas, acuchilladas, segadas sus vidas, largas o cortas por que para estos crímenes no hay edad… mientras ellas son examinadas, exhumadas,  y profanadas para buscar pruebas en la autopsia, los medios de comunicación, están mas ocupados en decidir que palabra utilizar para no ofender… pero no a la víctima, no, la víctima está muerta…una chica muy alegre, una madre de sus hijos, una anciana muy bondadosa, pero está muerta…

Para no agraviar al asesino, al “presunto”… Claro que la ley dice, que todo el mundo es inocente hasta que se demuestre lo contrario… a si que nos llevan días hablando del “presunto” “supuesto” “hipotético” pobre hombre…

Pero curiosamente solamente esta cuestión se aplica en los medios cuando son ellos los que asesinan, si una mujer mata al marido, es una asesina desde el primer momento, aunque tenga antecedentes de malos tratos, o psiquiátricos, en ese caso nada de “presunta”; y si mata a un hijo, ya entonces sin lugar a dudas, y por supuesto no es violencia de género, por que entra en otro tipo de rango… a si que soy yo, o parece que cuando ellos matan, parece que te mueres menos???

Y luego las autoridades competentes de los pueblos de las víctimas, “es una tragedia”… A ver señor Edil, tragedia es un Tsunami, o un accidente de aviación, o que vayas por la calle y se te caiga una maceta encima de la cabeza… eso es una tragedia, si te asesinan es un asesinato… sin paños calientes ni medias tintas…ASESINATO.

Y entonces es cuando comienzas a pensar que esta sociedad nos odia, hasta muchas mujeres odian a las mujeres, es un odio visceral, antiguo, con solera de siglos, un odio que en realidad y sin que se quiera reconocer es miedo… miedo a saber que una mujer puede manejarse sola en la vida, que puede aprender cualquier cosa que se proponga y llegar a cualquier meta que tenga en el horizonte, por que si, las mujeres, llevamos un gen especial , hemos sido tratadas a lo largo de la historia, como “ el sexo débil”, y no solo hemos sobrevivido, si no que nos hemos superado a nosotras mismas, y a muchos de los hombres… y eso tiene mucho valor…

Ese odio, que se escapa en forma de “nosotros también sufrimos” así como sin querer, en vez de reconocer de una vez por todas, que esto es una barbarie y se tiene que acabar…

Y lo malo es que compartimos nuestras vidas, y nos enamoramos de psicópatas machistas enfundados en buenos trajes, o en uniformes, particulares o profesionales, con ciertos “valores” impresentables de esos que te dicen “ te amo” y “ eres una puta zorra buscona “ en la misma frase… de los que si tienen una “ex” la ponen a caer de un burro, descalificándola, y acusándola de maltratadora… de esos que te vigilan, te espían y acosan en las redes, a ti, y a todos tus contactos, incluida tu abuelita, y tu ginecólogo… De los que te amenazan con suicidarse si se te ocurre pensar en dejarlos, con un chantaje emocional y te lloran y te imploran, mientras no dejan de insultarte, o mientras maquinan su venganza… De esos que tras dejarles, planifican su vida en torno a joderte la tuya, ya sea haciéndote daño físico, en tu trabajo, con tu reputación y tu entorno…

Y rizando el rizo, ese mismo desastrado psicópata, es padre de tus hijos, y sigue teniendo derecho al régimen de visitas, y se los puede llevar donde quiera, sin que tu puedas hacer nada por evitarlo… y no hablemos de las familias, la tuya si tienes suerte te apoyará, pero la de él, siempre te irá echando la zancadilla por donde quiera que vayas justificándole en todo momento…

Y luego están los jueces que miran a la ciega justicia, y obligan a niños de maltratadores a estar con ellos, haciendo oídos sordos a las denuncias, tan solo por que son los padres, y tienen “derechos” ellos y ellas, son responsables también del sufrimiento y de las muertes.

¿Y qué hacemos con todo esto? ¿Seguimos viviendo como personas “normales” mirando para otro lado, por que eso es lo que hacen las “buenas” gentes???

Leí, un libro maravilloso, La llave de Sarah, en 1942 los nazis, se llevan a gran parte de la población francesa de origen judío, al Velódromo de Invierno, una escalofriante historia, como la “gente normal”, la “buena gente”, “trabajadora” “ cristiana”, que sabía perfectamente lo que pasaba, callaba, cerraba las ventanas, y miraba para otro lado, esperando que a ellos no les “salpicase”, negando toda clase de relación con los que hasta minutos antes habían sido sus vecinos… y así estamos…

Y cuando estás en el bar, hablando con los colegas, de lo mal que lo hace Messi o lo que cobra Cristiano Ronaldo, y crees a pies juntillas que estas cosas solo les pasa “ a otras” y nunca te pasará a ti, estás muy equivocad@... Le pasa a tu hermana, a tu prima, a tu mejor amiga, le pasa a tu compañera de trabajo e incluso le pasa a tu jefa… le pasa a la chica más guapa y más popular del barrio, y también a la “empollona”, a la cajera del súper, a la conductora de autobús, a la que te sonríe cada mañana cuando te coloca delante la taza del café con leche, y a la que te pone una multa de tráfico… nos pasa a todas, nos matan a todas…

En España hay unas reglas anti-terroristas, acciones, convenciones, prevenciones, medidas de lucha, protocolos universales, para encontrar, perseguir, y acabar con cualquier cepa de esta lacra que se presente en nuestro país…Terror, que palabra tan fea, Sucesión de actos de violencia ejecutados para infundir pánico, pavor, miedo…

Más de 1000 mujeres asesinadas en doce años, es para pensar en que hay que hacer algo, pronto, si no se puede prevenir, que los castigos sean ejemplares, así tal vez conseguiremos que el que esté maquinando otro asesinato, al menos se lo piense…

Ni una más…

Que Marina Okarynska, Laura del Hoyo, y Olga, sean las tres últimas víctimas de este terror sin fundamento…

El botijo en tiempos calurosos…

Hace casi tres años que tengo abandonado este blog, que a decir verdad no debí dejarlo nunca, por que me gusta escribir y por que creo que sé expresarme en este medio… pero la vida y las circunstancias me hicieron creer lo contrario…

Hoy seis de junio de 2015, tras despertar con un calor infernal, y con las noticias de Europa, sobre el Oxi de Grecia, el anuncio de la dimisión del ministro de finanzas Varoufakis, la subida de la prima de riesgo, la bajada de las bolsas, la fuga en masa de capital extranjero, y nacional… tras todo esto, solo me he acordado del humilde botijo…

Yo nací hace medio siglo en un pueblo de la Mancha, de cuyo nombre no quiero olvidarme, nací en una humilde familia de trabajadores, no he tenido en la vida grandes lujos, ni grandes ambiciones nada más que mi gente estuviese sana, y pudiese salir adelante… ahora eso lo veo cada vez peor, siempre he presumido de ser una persona humilde, trabajadora, que se conforma con poco, solidaria… hoy quisiera ser millonaria, rica, poderosa, quisiera ser una diosa, que curase todos los males de la tierra… pero soy nada más  como “ un botijo”, hecho de barro, que guarda el agua fresca en verano, que no necesita enchufarse a ninguna corriente eléctrica, ni necesita ser llevado a una planta de reciclaje cuando se rompe…somos barro, somos el botijo y la vida cada vez nos da la oportunidad para que aprendamos a ser humildes, pero nosotros los humanos queremos más, queremos el universo, queremos la buena vida, queremos que nos den mucho y no corresponder…nos han enseñado un mundo detrás del espejo, como el de Alicia, pero no es real, nosotros, los humanos de aquí abajo, no tenemos derecho a relacionarnos con los grandes políticos, con los jugadores de fútbol, con los Jeques, con los Artistas, nosotros, somos tan absurdos, que les ponemos donde están, que compramos sus canciones, vamos a sus partidos, llevamos sus marcas, las que nos dicen, gastamos su tecnología, pagamos sus sueldos, y además soportamos sus corrupciones, alabamos sus decisiones, y tomamos partido por unos o por otros, siendo todos los mismos, y siendo su meta el PODER…

Hoy precisamente, con la ola de calor que estamos aguantando, me acuerdo de mi infancia, de mis abuelos trabajadores del campo, de mis padres, de  los chapuzones en el barreño en el patio de mi casa, de las meriendas de pan con tomate, del agua fresca del botijo…algo dentro de mi quiere volver a aquella vida…tal vez entonces podamos tomar decisiones mas acertadas…y no tropezar tantas veces con la misma piedra…

Si alguien sigue aquí, gracias por esperarme…